HUMANO DEMASIADO HUMANO II

La eterna criatura.- Creemos que los cuentos y los juegos pertenecen a la infancia ¡qué poco discurrimos!¡como podríamos vivir cualquier edad de la vida sin cuentos y sin juegos! Verdad es que damos otros nombres a todo esto y otro aspecto, pero ello constituye precisamente una prueba de que es la misma cosa, pues el niño considera su juego como un trabajo y el cuento como una verdad. La brevedad de la vida debería guardarnos de la separación pedante de las edades e incumbiría al poeta mostrarnos una vez el hombre que a los doscientos años de edad viviera sin cuentos y sin juegos.

F. NIETZSCHE

CREDO

Credo en la libertad, madre de América,
creadora de mares dulces en la tierra,
y en Bolívar, su hijo, Señor Nuestro
que nació en Venezuela, padeció
bajo el poder Español, fue combatido,
sintióse muerto sobre el Chimborazo,
resucitó a la voz de Colombia,
tocó al Eterno con sus manos
¡Y está parado junto a Dios!
¡No nos juzgues, Bolívar, antes del día último,
por que creemos en la comunión de los hombres
que comulgan con el pueblo, sólo el pueblo
hace libres a los hombres, proclamamos
guerra a muerte y sin perdón y a los tiranos,
creemos en la resurrección de los héroes
y en la vida perdurable de los que como Tú,
Libertador, no mueren, cierran los ojos y se quedan velando!

MIGUEL ANGEL ASTURIAS

SINUHÉ EL EGIPCIO

“libro primero: La cesta de cañas”

“Yo, Sinuhé, hijo de Senmut y de su espoza Kipa, he escrito este libro. No para cantar las alabanzas de los Dioses del pais del Kemi, por que estoy cansado de los Dioses. No para alabar a los faraones, porque estoy cansado de sus actos. Escribo para mí solo. No para halagar a los Dioses, no para halagar a los reyes, ni por medio del provenir ni por esperanza. Porque durante mi vida he sufrido tantas pruebas y pérdidas que el vano temor no puede atormentarme y cansado estoy de la esperanza en la inmortalidad como lo estoy de los Dioses y de los reyes. Es, pues, para mí solo para quien escribo, y sobre este punto creo diferenciarme de todos los escritores pasados o futuros” [...]

MIKA WALTARI

LA CASA DE LAS BELLAS DURMIENTES

“EL BRAZO”

“- Puedo dejarte uno de mis brazos para ésta noche- dijo la muchacha. Se quitó el brazo derecho desde el hombro y, con la mano izquierda lo colocó sobre mi rodilla.
- Gracias- Me miré la rodilla. El calor del brazo la penetraba.
- Pondré el anillo. Para recordarte que es mío- Sonrió y levantó el brazo izquierdo a la altura de mi pecho - Por favor – con un solo brazo era difícil quitarse el anillo.
- ¿Es un anillo de pedida?
- No, un regalo. De mi madre.
Era de plata, con pequeños diamantes engarzados.
- Tal vez se parezca a un anillo de pedida, pero no me importa. Lo llevo, y cuando me lo quito es como si estuviera abandonando a mi madre.
Levanté el brazo que tenía sobre la rodilla, saqué el anillo y lo deslicé sobre el anular.
- ¿En éste?
- Sí – asintió ella -. Parecería artificial si no se doblan los dedos y el codo. No te gustaría. Deja que los doble por ti.” [...]

YASUNARI KAWABATA

EL PEQUEÑO VAGABUNDO

Madre amada, madrea amada, la iglesia esta yerta,
y la taberna es grata, placentera y tibia.
Puedo decir, por otra parte, donde me tratan bien,
aunque tal trato nunca será bien visto por el cielo.

Si en la iglesia nos diesen un poco de cerveza
y un fuego grato para entibiar nuestras almas
cantaríamos y rezaríamos el día entero.
Nunca querríamos alejarnos de la iglesia.

Así el párroco podría predicar, beber y cantar.
Todos nos sentiríamos dichosos como pájaros en primavera
y la modesta dama contrahecha, que siempre está en la iglesia,
no tendría hijos patizambos ni repartiría ayunos y latigazos.

Y Dios, como un padre, se regocija al ver
a sus hijos tan agraciables y dichosos como El.
Ya no reñiría con el diablo,
sino que le besaría, dándole bebida y vestido.

WILLIAM BLAKE

LA MUERTE Y YO

Cosa difícil de hacer
como volver a la vida peces
y que así puedan nadar otra vez
en mi sopa de pescado.

La muerte y yo...
y siemre Dios contra todos.
Un pie en el tren
y otro en el andén , ardiendo...

Me he puesto grande, ya ves
sólo le pido a la vida que no me duela
y no estar aquí si cae mas mierda del cielo.

Miro a mis pies y por distraccion
recorto mis uñas secas no son mías ya...
Te digo adios para bromear-"que el señor te rebendiga!"-

No sirvo y nunca serví para tristes despedidas.
Pobre mi amor! Bendito amor! Va saturando un pañuelo...

La larga sombra que ví es la de mi pasado
un paraíso de amor que viví en el corazón del infierno...

Y nunca mas... (ella sigue allí)
ya nunca mas tendré miedo... (luz crepuscular)
Cuando esa luz crece en mi
sea la que domine el cielo...

Me va alumbrando la luz de los que no respiran...

INDIO SOLARI

ALMAS DE ANIMALES MUERTOS

Después del rastro
Doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me dí un regaderazo con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al camión
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí.
cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar,
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.

CHARLES BUCOWSKY

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos
así volverá tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

ALEJANDRA PIZARNIK

EL PUÑAL

En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano. Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina. Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre. En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres. A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.

JORGE LUIS BORGES

ENCUENTRO

Referencias:

Laura
Manuel
Laura y Manuel

Ni en los tiempos dudosos de ayer
ni en el gris porvenir que aun no es
ha existido jamas un amor
como el que hoy siento yo por usted.

Brillan las constelaciones
su indiferencia estelar
Las estrellas no tienen pasiones
las galaxias no saben amar.

Jureme alguna cosa Manuel
le prometo que todo es fugaz.
Venga y vamos los dos a espantar
los limites de la inmensidad.

Que se acobarde la ausencia
cuando nos vea pasar
Ay!, Laurita de mi alma
Ay!, mi vida
Un amor como el nuestro no hay.

ALEJANDRO DOLINA

PAISAJE DE AMOR MUERTO

Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir, ya cae
mi corazón desenhebrado, y trae,
la noche, filos que en viento lloran.

Ya en opacas orillas se avizoran
manadas negras; ya mi lengua atrae
betún de muerte; y ya no se distrae
de mí, la espina; y sombras me devoran.

Pellejo muerto, el sol, se tumba al cabo.
Como un perro girando sobre el rabo,
la tierra se echa a descansar, cansada.

Mano huesosa apaga los luceros;
Chirrían, pedregosos sus senderos,
con la pupila negra y descarnada.

ALFONSINA STORNI

EL ARTE DE LA ESCRITURA

El cuerpo de la escritura adopta mil distintas formas,
y no hay una forma acertada de medirlas.
Cambiar, cambiar en respuesta a un gesto, las
variadas formas son difíciles de capturar.
Las palabras y las frases compiten entre ellas,
pero la mente sigue siendo la dueña.
Atrapado entre lo no nacido y lo que esta vivo,
el escritor lucha por mantener a la vez la
profundidad y la superficie.
Puede apartarse del cuadrado, pasar por encima
del círculo, buscando la única verdadera
forma de su realidad.
Llenaría de esplandor los ojos de sus lectores;
agudizaría el valor de sus mentes.
Aquel que tiene un lenguaje confuso no puede
hacerlo; sólo cuando la mente es clara puede
ser noble el lenguaje.

LU CHI

261 d.c